Meu avô era feito de pedra. Argila, quartzo, basalto, calcário. Morava ao sul de Alfama e, um dia, descobri que era uma das sete colinas de Lisboa. De alguns galhos que brotavam entre seus granitos, fez um ninho, onde me deitava enquanto contava histórias. Entre os penhascos de meu avô, aos poucos aprendi a voar. Ia cada vez mais longe, mais longe, até que a voz de meu avô não fosse mais que um sussurro. E por fim até que sua voz não fosse mais.
Um dia, quando voltei, já não havia meu avô. Como pode uma montanha deixar de ser? Esse segredo eu não sabia nem ele havia me contado, entre tantas histórias. O pouco que achei dele, esfarelado nos caminhos, juntei numa folha de árvore. E agora, aqui, ao sul de Alfama, conto essa história para ele.
Rodada 85
Texto: Cesar Cardoso
Foto: Marcia Magda Marcos
Caneta, Lente & Pincel 