Faca Amolada

Não é exatamente isso…
Deixa eu tentar explicar:
É como se fosse um nó
entre o apêndice e a vesícula.

Como se um buraco houvesse –
mas um furo bem pequeno –
acima do diafragma,
bem entre um seio e outro.

Quando rola um distraída,
eu nem lembro do furinho.
Mas, quando o vento é gelado,
a menor célula dói
(e doi não tem mais acento…).

É como aquela pergunta:
mas ele, não o seu corpo,
o ele que eu conheci,
agora que já morreu, onde é que foi parar?

E é isso que não entendo,
que torna o ar feito pedra.
É isso que corta a pele,
tal faca que sai rasgando:

Marcando o amor na madeira.
Manchando de sangue o corpo.

Rodada 19

Texto: Maíra Fernandes de Melo
Imagem: Bruno do Amaral