Trilho

Na cidade onde Marília nasceu não existiam problemas.
Às quartas-feiras os pais de Marília não a buscavam na escola, e ela voltava para casa por um caminho florido e cheio de borboletas.
Aos domingos ela corria por um descampado dançando as músicas que ouvia na rádio de seu pai. Suas bonecas geralmente a acompanhavam de bom grado, vez por outra ensinando um novo passo aprendido nas altas rodas vienenses.
Um dia, o trem chegou à cidade.
Na cidade onde Marília cresceu passava um trem de carga.
A fumaça era negra e Marília ria, porque eram como pequenas nuvens que nunca chovem, mas que somem para dentro de seu peito.
Às quintas-feiras ela voltava pelo caminho deserto cortado pelos trilhos do trem. Gostava de se deitar nos trilhos, sentir a vibração aumentando, o ruído tomando seu estômago, a morte assobiando lentamente, se aproximando sem qualquer surpresa. Na última hora – não tão última assim – se levantava e pulava para o mato, rindo de si própria.
Com o tempo, o caminho não tinha mais flores, ou borboletas, ou plantas, ou bonecas, ou músicas, ou pais, ou chuva, ou peito.
Com o tempo não houve nem mais trem.
Só Marília. Marília e sua vida e seus trabalhos e seus maridos e seus filhos e seus dias e suas novelas e seus problemas e suas perdas e suas dores e seus anos.
Na cidade onde Marília envelheceu só havia silêncio.
E o buraco deixado por tudo o que se foi trazia uma vibração ao estômago de Marília. Com o tempo, Marília voltou a ouvir um ruído. “É o trem”, pensou. E todo domingo voltava à velha linha de trem e se deitava nos trilhos, sentindo o assobio da morte cada vez mais forte e cada vez mais real.
Na cidade onde Marília morreu não existiam problemas.

Rodada 16

Imagem por Marcos Sêmola
Texto por Saulo Aride